SOY Y NO SOY, Benjamín A. Araujo M.

SOY Y NO SOY

Un cuento de Benjamín Adolfo Araujo Mondragón.

SOY Y NO SOY

Octubre 9, 2014.

Estoy a punto de llegar a verte. Ardo en deseos de tomar tus manos y de acariciarte. No tengo dudas de que te amo. Sigo mis pasos, pensando en tí. No abandono tu imagen hasta que llego a tu casa. Toco el timbre. Abren la puerta y entro. Pero de pronto, estando frente a tu persona. Inexplicablemente me entran unos deseos enormes de matarte.

¡Y lo hago! A punta de golpes arremeto contra tu vida. te sangro. 

Todo pasó muy de prisa. No lo entiendo.

¡¡¡¿Cómo fue que te maté?!!!

Estoy arrepentido. Ya en mi celda. He confesado todo. Lo he contado ante el juez con todo detalle.

El juez me envió al psiquiatra. Y el psiquiatra me confinó a este hospital donde espero rehabilitarme, desde hace ya largos diez años.

Pero ahora tiemblo ante la incertidumbre. Soy y no soy.

Soy y no soy. ¿Soy? ¿No soy?...

¿Saldré de aquí algún día...?

CANTO SENSATO, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

CANTO SENSATO

Cantemos al amor siempre cantemos;

el porvenir sabrá premiarnos con la dicha

y habrá de exterminar todo lo que tememos

y logrará por fin darnos la paz y una ficha

alegre y confiada para que nos amemos

y logremos llenar el mundo con la dicha

común del universo y no nos ataquemos…

Quiero pensar muy bien, con sensatez y paz

para poderte dar todo lo que deseas

y darme así fuerza para ser ya capaz

y todo lo positivo a tu alcance veas.

Deseo ser competente, idóneo, preparado

para ver en tus ojos la luz que te rodea.

INVIDENTES, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

Eran un hato de familiares. Un familión muy grande, acaso más de setecientos, según decían las viejas del pueblo. Se trataba de los Medina, que así les llamaba toda la gente. Los Medina, decían eran ciegos a cierta edad pues, comentaban, solían casarse entre parientes. 

Y así sucedía muy frecuentemente en ese enorme atado progenies de San Jeremías, mi pueblo natal. Doña Jovita, por ejemplo, la abuela de todos ellos no era ciega de nacimiento. Había perdido la vista hacía cosa de más de treinta años, acaso cuarenta, y ya rebasaba los noventa de edad. Pero todo erl mundo comentaba con un dejo de admiración que su oído era finísimo, al grado tal que reconocía a todos sus vecinos y otra buena parte de esa población, sólo por el ruído de sus pisadas. Un día mi tía Esther, que vivía aledaña a doña Jovita, quiso hacerle una broma -acaso fastidiada porque la Abuela de los Medina siempre la saludaba antes de que ella emitiera la mínima voz-: Esther cambió su manera de andar, pidió prestados unos zapatos y, no conforme con ese par de patrañas, se subió a unos zancos. Pero doña Jovita exclamó casi inmediato: "Esther: ¡qué haces montada en esos palos...no te vayas a caer...!!"...y Esther del susto se cayó al piso...

Eso sucedía con todos los Medina. Una vez rebasados los cincuenta años de edad, y en algunos casos menos frecuentes desde los cuarenta, las personas, hombre o mujer, iban perdiendo la vista. Y no se sabe de que ninguno de ellos haya querido darse a la tarea de indagar el por qué por vía médica...

MARIONETAS, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

MARIONETAS

Envuelta en el papel

mi visceralidad

salta

          y

             se agota

Envuelto en el papel

limitado por las aristas

de una hoja tamaño carta

tamaño mensaje

mi corazón

se alinea

se pone comas y puntos

se peina las metáforas

y sale horizontal

a caminar

Salobre por su llanto

río de reminiscencias húmedas

vado sin agua

recobra al mar

como meditación ancestral

Humilde y lóbrego

abre los ojos

para escucharlo todo

en el husmeo del viento

y tiembla al táctil paladeo

de ausencias

que infinitas

desfilan por las calles

Arrugado en un rincón

del papel

que es terso

sereno

abierto a toda tecla

universal

por hondo y blanco

el corazón se duerme

y sueña

sueña

sueña que es tinta

y pinta metáforas

y pensamientos

A tanto convocar

lo anega todo

vértice a vértice

orilla a orilla

doblez a doblez

línea por línea

de izquierda a derecha

incesante

incansable

obsesivo

arrebatado

arrebatado por un sueño

en un mar

de espacios repetidos

como olas

que van

y vuelven

que se van

por las esquinas

por los rincones

por los resquicios

los últimos renglones

de un papel

que acompasa

este sueño de muerte

que es la vida

Dices mal cuando interrumpes

tu sedante

noctivuelo

Las letras son la selva

donde se esconde la yerba

que es la selva misma

y en sus árboles brincan

micropaisajes y gigantes sentimientos

que visten de bastón

y bombín

que son sencillos

pero formales

peinan canas

son calvos

tienen damas entre las hojas

de elevadas ramas

anidan con sus hijos

en las raíces profundas

y otros en la superficie

pero siempre

se olvidan

de la selva

La estepa del silencio

también es bello truco

el silencio

prestidigitador

de rizados bigotes

flaco y enjuto

guiña un ojo

y hace malabarear

entre los llanos

pequeñas lomas

embarazadas de ruido

anunciadoras del fuego

Entonces

en la estepa

el corazón

cubríendose del frío

con el papel sarape

del poema

brinca al horizonte

y recrea su calor

en la tierra

que guarda

en ese instante de luna

recuerdos del calor

que silencioso

por dentro

la sujeta

Así en la selva

y

en la estepa

con el corazón en el papel

o

en la cama

nacen los hijos

nacen las letras

El corazón se asoma

a la siguiente línea

le duelen insistentes

premoniciones del ayer

recuerdos del mañana

y se vuelve

líquido al fin

agua sobre agua

ramillete de ausencias

Con la alteridad a ras de piel

mimético

se pone faz de mármol

alas de viento

y plumas

que son estancia del sueño

de mañana

para volar

recordando el instante

ERA MI GOZO, PERO..., Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

Recordarte era un placer. Tenerte en mi mente, un hallazgo renovado. Pero nunca me dí cuenta de que todo era ilusión. Hasta que me decidí a hablarte. Entonces lo supe todo: mis falacias cayeron al piso como un rompecabezas sin solución; ya no supe más de mi y logré conocerte: vanidosa, superficial, coqueta, irreverente, la nada con falda...

Eso sí: seguí soñando con tu cuerpo. Al cual despojé de sentimientos como un homenaje a tu verdadera persona. Eras mi gozo, es cierto; pero no logré soportarlo por mucho tiempo y te asesiné en sueños...

INFAUSTA FORTUNA, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

INFAUSTA FORTUNA

BenjamÍn A. Araujo M.

La suerte no siempre está con los buenos. Por lo menos eso me ha sucedido en los últimos tiempos. Yo, humilde agricultor he perdido cosecha tras cosecha. Sencillo y amoroso  como he sido, he sido abandonado por las tres mujeres que conocí y amé. Y si eso fuera poca suerte. Hoy he ganado la lotería, merced a un billete que encontré en los basureros del barrio.

Me agité. Me puse loco de felicidad; y lo grité a los vientos...

...pero en cuanto cobré el premio de poco más de un millón de pesos -algunos dirán "con tan poco se impresiona", pero es que yo nunca tuve nada- empezaron a acudir a mí los supuestos amigos, pero también los acreedores: y quedé, sin deudas, cierto, pero también sin amigos.

Repito: la suerte no siempre está con los buenos...

DECIRTE LA VERDAD, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

DECIRTE LA VERDAD

Amada mía: ya no se quién soy cuando estoy contigo;

he perdido memoria y mis recuerdos sólo tienen

tu imagen, tus besos y tus orgasmos; tiemblo sólo

de pensar que ésto terminará un día: ¡pero no!

En nuestras manos, mejor: en nuestros sexos

está la palabra y la obra para que ésto no acabe 

y siga con la eternidad como un reto grave a

Dios que nos ha dado la pasión como triunfo

pero también como castigo; somos prisioneros 

de nosotros mismos: ¡crucifícame en la cama!