A Carlos Monsiváis (1938-2010), BENJAMÍN ADOLFO ARAUJO MONDRAGÓN

A CARLOS MONSIVÁIS (1938-2010)

Mi querido Carlos,

aquí estoy, ante tí,

otra vez,

como cuando,

en las tempranuras

de mi adolescencia,

te entrevisté

en tu casa de La Portales.

Te veo yerto,

y no te creo.

No te creo muerto,

porque estás más

vivo que nunca

en la conciencia de

nuestro tambaleante pueblo,

que está siempre a punto

de morir

pero parece eterno.

Atento está

el pueblo

ante tu féretro;

y tú eres todo

menos la solemnidad,

que odiabas

y de ella hacías parodias.

El pueblo

aunque no te guste

es solemne:

y en esa pose está

ante tu féretro.

Está más claro que nunca

que son más los que te reconocen

que los que alguna vez te leímos.

Pero esa pasa a una segunda parte,

no cobra relevancia, me dirías:

y te imagino,

rodeado de gran cantidad de gatos,

como acostumbrabas,

dispuesto a la eternidad.

Luego sabremos:

tú adquiriste

de cada uno de tus gatos

sus siete vidas;

por eso es pasado

a la eternidad...

tan de repente...

Fatiga, BENJAMÍN ADOLFO ARAUJO MONDRAGÓN

FATIGA

Fatiga tanto andar sobre la arena
descorazonadora de un desierto,
tanto vivir en la ciudad de un puerto
si el corazón de barcos no se llena.

Miguel Hernández

Cansa, de tanto andar,

no ver amaneceres.

Revienta el corazón

no encontrar pies dispuestos.

Descorazona la esperanza

no ver horizonte alguno,

cansa, revienta y descorazona

no entender tanto brinco

estando el suelo tan parejo.

Ver tanto mar y no poder andar

ni por las playas, un momento;

ver tanta angustia y no llorar

para no entristecer el pavimento;

ver, no observar, sólo mirar

tanto dolor da náuseas

y provoca el impacto

desazonante del averno cotidiano.

Mirar y no absolver, hoy me arrepiento.

Observar las oleadas y tocar las ideas,

sólo tocarlas por encima sin penetrarlas,

ni entrar en polémica alguna,

pues “qué caso tiene”… 

Amaneceres (I), BENJAMÍN A. ARAUJO M.

AMANECERES I

Al inicio de todo, la marcha del silencio aprisionaba;

fue el momento del alba de los tiempos,

el anuncio de que la razón inclemente

era promesa, pero sólo profecía irreverente.

Luego vino, con millones de años,

infectados de vida, recluidos en promesa

de amor, sueños, banderas, muchas mentiras

envueltas de verdad y sutilezas del azar:

jugando siempre a crear sociedades,

a fallar en colectivo,

a soñar en falansterios.

El lenguaje de las hojas,

el parloteo inmenso de los ojos de las fieras;

esta tosca verdad de cavar, y cavar,

cavar con el lenguaje para encontrar

los huecos de las dudas

y añorar y crear puentes entre

sé y creo,

la fe y el conocimiento,

embalsamado territorio nuevo

hizo invisibles esos puentes secos.

Un falso nuevo territorio utópico,

una manera de mirar la vida,

ramas y ramas, de aparente unión,

muchas verdades de ninguna

al fin, nubes de enredadera

en nuestra infértil vanidad humana.

Pero avanzamos, sí, centros del Universo,

pobre humanidad ahíta de atavíos:

frutos del agua, cristalinos hijos,

con un fondo muy turbio

entre saber y creer.

Amanece en momentos para todos:

nace un poeta, crece un músico,

una escultora bella, esculpe,

y embellece el ambiente;

surgen ideas, inventos,

en hombres y mujeres florecidos.

Amanece pocas, breves,

pero permanentemente veces;

sucede que olvidamos

que odiamos, cuando amamos.

El orgasmo, de cada uno,

es premio a su presencia

en el espejo de la amada,

del amado.

Amanece cada vez que nace un hijo,

hay fiesta en los oídos cuando

llora, junto al pecho materno,

una criatura.

Anverso siempre, la vida nos potencia;

no necesariamente la muerte es su revés.

Firme en la negación, sutil oscuridad,

niega y afirma todo porque

poco somos cuando nada somos.

La nave de papel en que viajamos

cruza los mares con credencial rota,

vamos como sabiendo a dónde vamos;

suplimos la ignorancia con la risa.

Suplimos la ignorancia con remedos.

Y una gaviota mira, voltea, nos

ignora y reemprende su camino

sin fatigar sus dudas cuando vuela.

Mi deseo, BENJAMÍN A. ARAUJO M.

MI DESEO

Mira mi voz,

es una flama

que se contagia con tus ojos.

Oye mi soledad,

es laberinto

que nunca cesa de llamarte.

Mi corazón

es una rata

que brinca mucho,

por desearte;

que se esconde curiosa,

inatrapable,

por elevarse hasta tus piernas,

y abrasarte,

y abrazarte,

como ocurrió

antes de tú irte.

No me propongo confesarte

que naufragué

cuando te fuiste.

Ni he de cantar

delante todos

que me anegué

pues te secaste.

Ni he de decir,

oh paradoja,

que me sequé

porque te hundiste.

Nunca, ¿lo escuchas bien?,

me enmudeciste;

si ya no quise hablar,

tú no tienes que ver:

por todo eso, yo opté,

yo así lo quise.

Índice es mi deseo,

y te señala en la memoria;

no obstante, nada queda

por esas huellas impropias

que ya no pude borrar

de mi memoria.

Amaneceres (II y III), BENJAMÍN A. Araujo M.

AMANECERES II

Tanto miro hacia atrás, cuando respiro

en el papel palabras, que el presente

es ayer, y es hoy, al renombrarlo.

Miro atrás lo que fuimos, en los que

ya se fueron; que entiendo que no

somos, ahora, sino huellas de

aquellos que fundaron el ser,

seres simiente, de nuestros

procederes, profecías del presente,

desgracias del mañana, apagones

de luz, oscuridad futura, desde

las luminosidades de nuestros

ayeres.

Escondrijo de luces, la herencia;

claves de luz y sombra,

los ancestros visitan nuestro ser

desde la sangre; provocan

vivencias, malestares, odios

pendientes y reciprocidades.

Amaneces siempre nuevos,

amaneceres, siempre nuevos,

 los viejos nos visitan, cadena

de invasiones, perversiones

y alucinaciones, desde una

memoria fatal, que nos ha

sido vedada por los dioses.

AMANECERES III

Costumbre del olvido, caducidad ingente,

memoria de otros tiempos, nuestros

que fueron, en los amaneceres de otra gente.

La fiebre de los tiempos, en espacios diversos,

en la espesura de los tiempos mana memoria

olvidada de guerras y vigilias: silencios.

Acallar nuestras voces, contra natura,

buscar entre los genes canciones ya ofrendadas;

fechas y nombres de lugares y personas cancelados.

El instante es la mueca de Dios regalada a

los hombres; puede llamarse verso, poema,

sonata o pincelazo…magnético silencio.

La lluvia es homenaje a la luz, otro hipase

de la humanidad ahíta de soledad

y miedo por lo que es perenne promesa.

En la memoria sosegada de las vigilias

colectivas, la transparencia cobra fervor,

se hace fe y sueña lo impreciso.

Destino de los náufragos, la aurora.

Negación de los límites humanos, la duda.

Fervor por otros pasos, la inocencia es muralla.

Serenidad para la hipnosis colectiva,

sólo el arte, génesis teísta, deidad

conversa en humanidad, caricia…

Transparencia letal, la vigilia eterna,

sobredosis de abigarrado optimismo,

parentela de las transfiguraciones.

La dicha es primordial, sin la mentira,

sólo caben los besos del paisaje

en este ojo, siempre fiel a la delicia.

Pájaros perdidos, BENJAMÍN A. ARAUJO M.

Pájaros perdidos

Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,
y se van volando.
Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,
aletean y caen en ella, en un suspiro.

Rabindranath Tagore

La vida es un suspiro,

llega, corre y se aleja.

Todo pasa tan de pronto

que hasta la dicha pasa

como con alas en fuga

tras del viento…

Tu risa es un suspiro y pronto

la he de tener en una jaula,

la jaula de mis besos y mi amor

que enloquece mientras pasa

el verano como ráfaga…

Tanto quise tenerte en mi mirada

que sueño con tus ojos, con tu cara,

con tu risa, tu voz y tu sonrisa.

Pero todo es fugaz como la dicha

y no hay un mecanismo para detenerla

sino el pensamiento inmenso

y la ronca paz de tus suspiros.

Vuela, vuela, paloma con tu prisa.

Vuela: dile a la nube que venga

y te acompañe; vamos los tres

a ser un triunvirato eterno

en este momento tan fugaz

que escurre como agua…