POCIÓN PARA INICIAR UN AÑO, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

POCIÓN PARA

INICIAR UN AÑO

Tómese un kilo de mal humor;

póngalo al viento, hasta que se disipe por completo.

Enseguida traiga a su alma un suspiro

y coloca un poco de buena música en su alma,

revuelva todo en un batido de sonrisas

y aplíquelo, cada mañana, sin césar

a quien vea. Tome una pastilla de cariño

para aplicarla en todo momento sobre sus seres queridos

y resbale como quien no quiere la cosa sobre sus enemigos

o supuestos enemigos; frótela delicadamente sobre esas gentes

y repártela asimismo a las personas que pasan

aunque no sean conocidas.

Haga ese ejercicio todos los días. 

Cuidando no olvidarle nunca

y así tendrá un año redondo.

Y sonría, sonría, sonría...

EL TIC TAC DE LA VIDA, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

EL TIC TAC DE LA VIDA

Que la vida pasa,

sería insensato negarlo:

pero ¿cómo sucede eso?

Fácilmente pasa de frío

a caliente; y de doble a

sencillo; pasa de triste

a alegre...y de insensato

a inteligente y locuaz;

pasa de tonto a genial;

y de aburrido a interesante...

La vida es la vida;

y se parece sólo a ella misma.

La vida es un fenómeno muy estudiado

pero altamente incomprensible; 

en algunos casos, todo parece previsible

y altamente estudiado, preparado,

complejo o muy simple...

Es la vida: la apasionante vida.

La vida que, para algunos,

es un don celestial

y, para otros, una simple casualidad.

Pero la vida siempre es causal.

De eso no hay duda; y ¿por qué lo aseguro?

Porque desde el inicio de este texto

pensaba llegar a esta conclusión.

Así de simple...y llano.

INICIOS, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

INICIOS

Todo inicio es normal,

si dudamos,

si tropezamos,

si damos saltos y brincos;

si damos maromas,

si hacemos cabriolas;

lo importante es avanzar

lograr dar pasos

en este fangoso camino

de año nuevo.

Iniciar es importante

aunque la brújula

no afinemos;

pero lo malo sería

quedarse como estatuas

de sal;

varados en el fango:

sin destino alguno:

¡¡¡caminemos!!!

Un día sabremos

lo supongo

que destino tomar

pero no hagamos

las estatuas de marfil

con nuestras vidas.

MARIONETAS, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

MARIONETAS

Envuelta en el papel

mi visceralidad

salta

          y

             se agota

Envuelto en el papel

limitado por las aristas

de una hoja tamaño carta

tamaño mensaje

mi corazón

se alinea

se pone comas y puntos

se peina las metáforas

y sale horizontal

a caminar

Salobre por su llanto

río de reminiscencias húmedas

vado sin agua

recobra al mar

como meditación ancestral

Humilde y lóbrego

abre los ojos

para escucharlo todo

en el husmeo del viento

y tiembla al táctil paladeo

de ausencias

que infinitas

desfilan por las calles

Arrugado en un rincón

del papel

que es terso

sereno

abierto a toda tecla

universal

por hondo y blanco

el corazón se duerme

y sueña

sueña

sueña que es tinta

y pinta metáforas

y pensamientos

A tanto convocar

lo anega todo

vértice a vértice

orilla a orilla

doblez a doblez

línea por línea

de izquierda a derecha

incesante

incansable

obsesivo

arrebatado

arrebatado por un sueño

en un mar

de espacios repetidos

como olas

que van

y vuelven

que se van

por las esquinas

por los rincones

por los resquicios

los últimos renglones

de un papel

que acompasa

este sueño de muerte

que es la vida

Dices mal cuando interrumpes

tu sedante

noctivuelo

Las letras son la selva

donde se esconde la yerba

que es la selva misma

y en sus árboles brincan

micropaisajes y gigantes sentimientos

que visten de bastón

y bombín

que son sencillos

pero formales

peinan canas

son calvos

tienen damas entre las hojas

de elevadas ramas

anidan con sus hijos

en las raíces profundas

y otros en la superficie

pero siempre

se olvidan

de la selva

La estepa del silencio

también es bello truco

el silencio

prestidigitador

de rizados bigotes

flaco y enjuto

guiña un ojo

y hace malabarear

entre los llanos

pequeñas lomas

embarazadas de ruido

anunciadoras del fuego

Entonces

en la estepa

el corazón

cubríendose del frío

con el papel sarape

del poema

brinca al horizonte

y recrea su calor

en la tierra

que guarda

en ese instante de luna

recuerdos del calor

que silencioso

por dentro

la sujeta

Así en la selva

y

en la estepa

con el corazón en el papel

o

en la cama

nacen los hijos

nacen las letras

El corazón se asoma

a la siguiente línea

le duelen insistentes

premoniciones del ayer

recuerdos del mañana

y se vuelve

líquido al fin

agua sobre agua

ramillete de ausencias

Con la alteridad a ras de piel

mimético

se pone faz de mármol

alas de viento

y plumas

que son estancia del sueño

de mañana

para volar

recordando el instante

TRISTE NAVIDAD, Benjamín A. Araujo Mondragón

La vida de Josefina había sido muy azarosa. Triste, muy triste, hasta ese momento, cuando ella ya corría los 42 años de edad. Esa noche, Josefina la pasó, como todos los días vagando por las calles. Pero no era un día cualquiera. Era la Nochebuena. Y por esa razón su mente hizo un recorrido veloz, como ráfaga, por las tempestades de tristeza que había pasado desde su niñez, cuando quedó huérfana y desamparada al morir sus padres en aquél terremoto de infausta memoria para todos en el mundo. Josefina había bebido unos tragos con otros, sus amigos de la calle que, al igual que ella viajaban por el mundo sin destino y sin futuro alguno. Esa noche había bebido de más hasta perderse de los demás. No sabía lo que le deparaba el destino justo a la medianoche al cruzar una avenida central, y un auto, conducido por unos jóvenes ebrios la atropelló y le quitó la vida.

Benjamín Araujo Mondragón

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A JOSÉ MARÍA HEREDIA Y HEREDIA, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

A JOSÉ MARÍA HEREDIA Y HEREDIA

Benjamín Araujo Mondragón el noviembre 28, 2013.

Eres una pluma en el viento de nuestra historia,

eres un sollozo de los pueblos que aman su libertad,

eres como una coma en una frase plena y certera;

eres, José María Heredia:

más que una calle,

más que una estatua desaparecida,

mucho más que tus restos nunca localizados...

Has dejado una grande huella en nuestra historia,

¿o debo decir en nuestras historias...?

José María Heredia y Heredia, precoz poeta,

precoz libertador: la mano firme apuntando hacia lo nuevo;

la mano que intocable penetra en los cerebros y escribe

en ellos con fervor, sin miedo, con convencimiento,

con certeza y mucha certidumbre...

¿Cubano o mexicano? Cubano-mexicano, marcas con tus paso

firme camino siempre grandes y nuevos: ¡libertarios!;

precursor de Martí, tanto en las letras como en la historia,

insuperable obstáculo para que no pasen los opresores...

Vives José María, vives ¡¡¡por siempre!!!