Por el camino umbroso aprendió a ser huella,
sin paso, sin peso, ni rostro.
Por los caminos llanos se confundió
con el olor de la yerba
hasta llamarse pasto.
Nunca supo qué es siempre,
ni probó del fracaso dulzón
de la palabra "mientras".
Así murió. en una fecha sin nombre,
sin día, sin número;
y ahora es recuerdo.
Benjamín A. Araujo M.
Publicado en el libro
Frontera interior
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario